EL DIA QUE CONOCI A SPINETTA

..."cuando murio, estallo un noble corazon

feliz noche eterna

amado principe

que coros de angeles

arrullen tu sueño"........

HAMLET - W. SHAKESPEARE

Cuando desperté ese día, no tenia la menor idea que iba a ser uno de los días mas importantes de mi vida, que algo y alguien lo marcarían para siempre, que aprendería cosas que ningún maestro pudo enseñarme. Ese día iba a conocer un mago, un ser que tal vez no haya sido de este planeta, un ángel que al mirarme, me decía que todo era posible, y que lo mas importante de la vida era crear, lo que fuese y como fuese, pero crear.

Corría febrero de 1984, tome el teléfono y llame a un numero que me habían pasado de Luis Alberto Spinetta, estábamos haciendo junto a un compañero de cuarto año de la secundaria (yo ya estaba en quinto) una revista que se llamaba El Perchero (algo ya les conté de este proyecto). Me atendió el, me presente, le pedí poder hacer una nota, me dijo que si, y me pregunto si quería hacerla ese día mismo, como decirle que no? “Bueno entonces agarra papel y lápiz porque te voy a explicar como tenes que llegar a mi casa, vivo en Castelar”.

Yo en ese entonces vivía en el partido de San Martín y Fabián, mi compañero en Villa Ballester. Lejos, la verdad es que estábamos lejos.

Luis me dijo una hora y le prometí estar allí en ese momento. Colge, apenas temblando. Llame rápidamente a Fabián, le comente, a tal hora nos espera Spinetta en su casa, pasa por casa, venite con tiempo, es lejos.

Íbamos a las notas con un grabador SANYO enorme, porque no teníamos grabador de periodista (yo no lo era todavía), y en realidad no teníamos nada mas chico para grabar.

Fabián llego a casa, revise las pilas, guarda en mi bolso varios cassette TDK y partimos. Tomamos colectivo que nos llevo a Once, en Once tomamos tren que nos llevo a Castelar, en Castelar tomamos otro colectivo que nos llevo hasta un lugar que Luis me había marcado específicamente, y allí al bajar teníamos que buscar su casa. Llovía, las calles eran de tierra, y las casas no tenían número. Las calles tenían nombres gauchescos, solo recuerdo que una nombrada por el flaco era Querandíes, la otra la verdad no la recuerdo, el me señalo que su casa, tipo casaquinta, (sin numero) se identificaba por unas balas o misiles puestos en el jardín a modo de decorado. Eran celestes, de esa manera uno podía saber que allí vivía el. De verdad no recuerdo con exactitud si eran balas grandes o misiles pequeños, pero eran dos como esculturas que marcaban que allí lo íbamos a encontrar.

Desde la puerta de afuera, pequeña, con muros de plantas a los costados, hicimos palmas (tampoco tenia timbre), varias veces llamamos, hasta que un grupo de niños, tres exactamente, abrió la puerta, y detrás de ellos una bella mujer, flaca, alta, de pelo lacio, rubia que pregunto desde allá que necesitábamos, era Patricia, la mujer de Luis, y los niños Dante, Caterina y Valentino. Llovía, poco, pero llovía, le explicamos a Patricia quienes éramos y que veníamos a hacer, y si bien no teníamos y nunca la tuvimos pinta de delincuentes y no eran tiempos de tremenda inseguridad, la mujer de Spinetta nos dijo que no sabia nada de esa nota y que el no estaba, que no había problema que lo esperásemos, pero afuera, ahí donde estábamos. Ningún problema le dijimos, y allí nos quedamos, debajo de un árbol muy pequeño, protegiendo por sobre todas las cosas el grabador, todo lo demás no importaba.

La verdad es que no se cuanto tiempo estuvimos ahí, creo que dos horas, en un momento la lluvia se intensifico y nuestras botas (bolcegos) empezaban a embarrarse.

Hasta que en un momento dado desde nuestro lado izquierdo vemos venir un auto pequeño, y alguien que sacaba la mano por la ventanilla como saludando, al acercarse, pudimos escuchar “llegue chicos, mil perdones, entren”. Luis bajo del auto, nos saludo con un beso a cada uno, abrió la tranquera, hizo entrar el auto que manejaba un amigo y me miro, se que jamás podré olvidar esa mirada, pregunto:”vos sos la que me llamo por teléfono? “– debo confesar que pensé que se enojaría por haberlo llamado a su casa, pero no – “si, Luis, soy Nora”. Mirándome de nuevo me contesto:” no pareces, por teléfono tenes la misma voz que mi hija chiquita”. Me pareció de una ternura tan grande, que mi voz le haya quedado dando vueltas en su cabeza porque era parecida a la de su hija.

La cosa es que nos hizo entrar, los niños revoloteaban por ahí, saludaron uno a uno a su padre y nos dejaron solo. Mientras yo preparaba el grabador, Fabián le contaba un poco nuestra historia. Era gracioso, porque Luis había depositado su humanidad en un sillón individual y mientras hablábamos se iba sacando todo aquello que tenia húmedo, una capa amarilla con capucha, las botas también amarillas para lluvia, las medias, se saco un pulóver, era rarísimo, recuerdo que me daba cierta vergüenza mirarlo.

Comenzo el reportaje y comenzó la magia. Estuvimos allí cerca de cuatro horas, hicimos un reportaje impresionante, no por nosotros, claro, ese día y casi por primera vez alguien nos hablo de la vida, del arte, del amor, de los hombres, de la familia, con una capacidad de análisis, que nos fue imposible no sentir que estábamos frente a un ser diferente a todos.

Estos días en que partió, por ese maldito cáncer de pulmón, recordé que misteriosamente y no se por que en esas cuatro horas en que charlo con nosotros, no encendió un solo cigarrillo. Yo no lo vi fumar. Ni había paquetes cerca. No se, un detalle ínfimo, pero un detalle.

Al lado del sillón en donde el estaba había un atril con un cuadro que estaba pintando, en esos tiempo al Flaco se le había ocurrido empezar a pintar. Y a raíz de eso fue que su mensaje hacia nosotros termino siendo ese, NO DEJEN DE CREAR, EN EL CREAR ESTA EL SECRETO DE LA VIDA. EL BARRENDERO QUE HACE BIEN SU TRABAJO ESTA CREANDO, EL PANADERO QUE AMAZA BIEN SU PAN ESTA CREANDO.

Puedo jurarles que estuve buscando los ejemplares de la revista, por lo menos los que me quedaron, pero no los encontré, la idea era transcribirles algunos de los párrafos que Luis nos había regalado. Pero si bien se que están por acá, en casa, todas las mudanzas que vinieron después de ese tiempo, me hicieron perder noción de donde he puesto ciertas cosas.

Nos tuvimos que ir. Lo saludamos, agradeciéndole su tiempo y su inmenso amor, recuerdo que uno de los niños, no se si Dante o Valen se acerco a nosotros, y nos pregunto: “vos cuantos años tenes?” 17 le dije, lo mismo le pregunto a Fabián, quien le contesto: 16. El niño me miro, lo miro a Fabián y dijo: “que raro”.- Nos hizo reír mucho, esto viene a cuento porque Fabián era muchísimo mas alto que yo, y los chicos suelen relacionar que el mas grande siempre es el mas alto.

Partimos de allí.

Caminábamos sin saber muy bien como salir de ese lugar, pero en silencio, como si una nave espacial nos hubiese chupado, llevado a otro planeta, depositado cerca de un patriarca, y ese patriarca nos hubiese introducido sus manos dentro de nuestras cabezas para cambiar para siempre algunos conceptos que nunca nos servirían llevar a lo largo de nuestras vidas.

Llovía, pero ya no importaba el grabador, los cassettes estaban a salvo.

Cuando volvimos a hablar ya estábamos llegando a casa, casi de noche,

Había sido una jornada diferente. La magia se nos había quedado dentro.

Fabián se fue a su casa, yo fui a cambiarme porque estaba muy mojada y embarrada, pero cuando me saque los borcegos y vi que estaban llenos de tierra, recuerdo que decidí, casi sin pensarlo, que nunca sacaría esa tierra de allí. Aun si tuviese que volverlos a usar, la tierra que quedo pegada para siempre en mis zapatos, significaba la caricia de ese mago que una tarde de febrero (el mismo mes en que partió), decidió ayudarnos a entender un poco la vida.

Publicamos el reportaje integro en la Revista, y como un gesto de absoluta humildad y cariño, cuando le mandamos el ejemplar a Miguel Grinberg, nos mando una carta felicitándonos y pidiéndonos permiso para publicar parte de ese reportaje en MUTANTIA, un honor extra para nosotros.

TIEMPO DESPUES………………………………….

Una vez recibida de periodista y ya metida en el medio como asistente de prensa, allá por el 88, me toco ir a una nota que hacia la gente de Página 12 a los tres artistas mas destacados del año. Liliana Herrero, Fito Páez (con quienes yo trabajaba) y Luis Alberto Spinetta. Presencie la nota, las fotos, los chistes, tres personajes maravillosos.

Luis obviamente no me recordó, y yo obviamente no me acerque a decirle si me recordaba. Nunca pude hacer esas cosas.

Recuerdo que cuando todo termino, le avisaron a Luis que Federico Moura había fallecido (21 de diciembre), se despidió de nosotros, atento, carismático, y triste, se tomo un taxi y se fue al velatorio de Federico. Liliana y Fito le dijeron que después iban para allá. Nos esperan algunas notas todavía.

LA GLORIA

Cuando me transforme en la Jefa de Prensa de Liliana Herrero, Fito, como su productor le estaba grabando su segundo disco “Esa fulanita”, todo era a pulmón, la sala de ensayo era una vieja casa llena de gatos en el pasaje La Mar en Caballito en donde Fito ponía en las esquinas de las paredes, pulloveres, mantas, etc., para que no se filtre el ruido. Presencie muchas de esas grabaciones, el disco me parece increíble aunque en ese momento costo mucho que la gente y la prensa entendiese que era la música de Liliana Herrero. Participaron muchos músicos amigos, pero sin duda alguna la versión más increíble, tierna e inolvidable que pude ver grabar fue “Canción de cuna costera”, tema precioso que Lili canta con Luis. Magia, magia pura. Hasta Fito se emociono cuando la escucho terminada. Lo mas maravilloso que tenia Luis, es como suele hacerlo Alfredo Alcon, que al terminar algo que esta grabando, uno que esta temblando y tratando de sostener las lagrimas tiene que escuchar que el tipo venga y te diga “te parece que salio bien ? “, “no queres que hagamos otra toma ? “.

Si Luis, sabes? Si esta vez, como en un sueño, nada de lo ocurrido fuese verdad, y de repente apareces en algún lado preguntando si hacemos otra toma, te juro Luis, maestro, mago, príncipe, artista, HAGAMOS OTRA TOMA LUIS. QUEDATE UN RATITO MÁS.

http://www.youtube.com/watch?v=EKSH1pCR0iM

MUCHACHA OJOS DE PAPEL - L.A.S.

http://www.youtube.com/watch?v=0Rf_3FgPtcA

REZO POR VOS - LUIS CON CHARLY

Http://www.youtube.com/watch?v=xCW_4wT5JW0

LAS COSAS TIENEN MOVIMIENTO . LUIS CON FITO

http://www.youtube.com/watch?v=JXjDa1nUf0I

CANCION DE CUNA COSTERA - LUIS CON LILIANA HERRERO

http://www.youtube.com/watch?v=BfYR6EH_9qg - SEGUIR VIVIENDO SIN TU AMOR

http://www.youtube.com/watch?v=Z4jo_ZJSroE&feature=related -MARIBEL SE DURMIO

http://www.youtube.com/watch?v=-fGJYZtF8uw&feature=related BARRO TAL VEZ - CON MERCEDES (BACK)

Luis tambien publico un libro de poemas que se llamo "Guitarra Negra". Aqui les copio un poema de ese libro.

LA MUJER

Una mujer

desde otra tarde,

salpicada por un profundo espejo.

Tirada en el abismo

con sus menstruos carmín

depositados en el limo natural

con la precisión de besos.

Una damisela realmente celeste.

Vestidos de espumas dilatados,

corsés rosa,

adornos y teñidos.

Una mujer con collares

con ojos manuscritos

con pezones labiales y suaves

con sombreros de pétalos tan claros.

Una mujer dada a su propio mundo,

mundo que la deglute

y que le da los rayos.

Le da canastos con frutas e hijos,

miembros que la deshacen

y la vuelven a nacer.

Barriletes en azoteas,

ligustros blancos.

Una mujer transportada es un misterio.

Donde rozan sus pies dialogan flores

y aparecen sangres.

Pedro Aznar desde su pagina de Facebook tambien recordo a Luis:

Hoy todas las guitarras están de luto. La mía, que tendría que haberse puesto a repasar zambas sólo puede pensar en la tuya, tal vez porque el barro tal vez porque este balcón donde te vi casi por última vez mira una nube de la forma y el color de esas eléctricas con las que soñábamos de chicos.

Este balcón que se quedó... esperando una charla unas palabras o un abrazo más que ya no llegará. Luto también en las palabras habituadas como estaban a que les pusieras cascabeles guirnaldas asonantes o ruedas de tren apocalíptico caleidoscópicos ojos de fértil papel de tu prolífica pluma que suma y resta sílabas del metro patrón de las esferas apenas solas a solas penas.

Adiós que sea A-Dios a sus brazos a ese rincón de magia que seguramente él guardará para los que se animan a jugar con los bloques con los que ha construido el mundo haciendo pequeños nuevos mundos de cuatro minutos donde el corazón se muestra y baila desafiando al vacío.

Adiós mientras me duele el pecho te imagino en viaje por inmensidades más vastas que las del Capitán, pero a diferencia de él sé que tendrás todos los tangos silbados al oído y nunca faltará un mate ni perfume a malvones. En todos nosotros se queda un pedacito tuyo serás inspiración multiplicada por millares a lo largo de los años y lo ancho de las geografías.

Cambiaste nuestras vidas abriéndole camino a la imaginación cantándole salvaje o dulcemente a los misterios que nos habitan al misterio que somos. Adiós. No me resigno a tener que decirlo. Adiós mensajero del infinito.

Pedro Aznar

Miguel Grinberg, amigo de Luis, y maestro de quien escribe tambien desde su blog le dedico unas palabras al mago que se fue por ahi, a volar:

Damos gracias al ángel porque hayas estado tan cerca de nosotros, compartiendo el difícil oficio de crecer y luchar en la jungla de estos edificios, muchachito ojos de cristal que sembraba armonías a la hora de los espantos que llovieron sobre todos nosotros como hierros al rojo, batallador en todos los momentos y en todas las pesadillas, siempre atento a la máxima expresión de la inocencia, querido muy querido flaco, como todos los jinetes del rock en la tormenta apostaste siempre a la ternura en la vereda de la verdad, el verso supremo que se anida en las almas de los profetas, gracias de nuevo por tantas revelaciones en el crepúsculo de un siglo lleno de infamias, siempre en sintonía con la música de las esferas, entre los silbidos de vientos que nos mantenían despiertos y decididos a vivir desencadenados entre espectros malsanos y asesinos seriales, contagiando libertad y tañidos de campanas en el portentoso templo de la humanidad entregada al arte de imaginar nuevos mundos posibles, siempre cerca de los bienes que gozamos, siempre fecundo, alerta, fraterno, no dejándote atrapar por los mercenarios de un mundo agónico, gracias te damos ahora y en la hora del Gran Viaje que a todos convoca tarde o temprano, figuraté que no perdemos la cabeza, que agarramos la posta aunque las ganas de llorar sean muchas, cabalgamos contigo por la pradera del infinito amor y la eterna locura, tiernos, pacíficos, insobornables, la batalla nunca estuvo perdida, y en este instante crucial te abrazamos fuerte, rezamos por vos, cantamos tus canciones por vos, abrazamos la luz, y ya el dolor se convierte en una balada de celebración de la existencia que compartiste con nosotros, matizada a veces por un temblor, pero elevada siempre por alientos visionarios asediados por sombras inútiles: en resumidas cuentas, no te fuiste, aquí estás brillando como tantos otros diamantes locos, alucinados por vivir, por amar en todas las direcciones, por salvarnos incluso cuando nos extraviamos, hermanito querido, estrella indómita en la noche negra, gigante indestructible, de hoy en adelante besando para siempre a una muchacha ojos de papel… sí, sí, sí, una y mil veces, te damos gracias.

MANIFIESTO ESCRITO POR SPINETTA CON MOTIVO EN 1973 DE LA SALIDA DEL DISCO DE PESCADO RABIOSO "ARTAUD"

El manifiesto escrito por Spinetta fue entregado a cada asistente al lanzamiento del disco Artaud en el teatro Astral en 1973, considerado por muchos –y así se reflejó en diversas elecciones- como el mejor álbum de la historia del rock nacional.

Aparecido con la firma de Pescado Rabioso, pero concebido íntegramente por Spinetta, fue una obra revolucionaria, contracultural. Vio la luz en 1973 acompañado del manifiesto titulado “Rock: música dura la suicidada por la sociedad”. Aquí, el texto:

ROCK: MÚSICA DURA. LA SUICIDADA POR LA SOCIEDAD.

Son tantos los matices que comprenden la actitud creativa de la música local – entendiendo que en esa actitud existe un compromiso con el momento cósmico humano– ,son tantos los pasos que sucesivamente deforman los proyectos, incluso los más elementales como ser mostrar una música, reunir mentes libres en un recital, producir en suma algún sonido entre la maraña complaciente y sobremuda que:

EL QUE RECIBE DEBE COMPRENDER DEFINITIVAMENTE QUE LOS PROYECTOS EN MATERIA DE ROCK ARGENTINO NACEN DE UN INSTINTO.

Por lo tanto: el Rock no le concierne a ciertas músicas que aparentemente INTUIDAS POR LAS NATURALEZAS DE QUIENES LAS EJECUTAN siguen guardando una actitud paternalista, tradicional en el sentido enfermo de la tradición, formulista, mitómana, y en la última floración de esta contaminación, sencillamente “facha”.

Sólo en la muerte muere el instinto.
Por lo tanto, si éste se mantiene invariable, adjunto a la condición humana a la que necesitamos modificar para reiluminarnos masivamente, quiere decir que tal instinto es la vida.

El Rock no es solamente una forma determinada de ritmo o melodía.
Es el impulso natural de dilucidar a través de una liberación total los conocimientos profundos a los cuales, dada la represión, el hombre cualquiera no tiene acceso.

El Rock muere sólo para aquellos que intentaron siempre reemplazar ese instinto por expresiones de lo superficial, por lo tanto lo que proviene de ellos sigue manteniendo represiones, con lo cual sólo estimulan “EL CAMBIO” exterior y contrarrevolucionario.
Y no hay cambio posible entre opciones que taponan la opción de la liberación interior.

El Rock no ha muerto.

En todo caso, cierta estereotipación en los gustos de los músicos debería liberarse y alcanzar otra luz. El instinto muere en la muerte, repito. El Rock es el instinto de vivir y en ese descaro y en ese compromiso. Si se habla de muerte se habla de muerte, si se habla de vivir, VIDA.

Más vale que los rockeros, cualesquiera sean sus tendencias (entre las cuales dentro de lo que se entiende por instinto de Rock no hay mayores contradicciones) jamás se topen con los personajes hijos de puta demonios colaterales del gran estupefaciente de la represión que pretende conducirnos por el camino de la profesionalidad.

Porque en esa profesionalidad se establece –y aquí entran a tallar todas las infinitas contusiones por las que se debe pasar hasta llegar a dar un juego que contradice a la liberación, que pudre el instinto, que modifica como un cáncer incontenible la piel original de la idea creada hasta hacerla, en algunos casos, pasar a través de un tamiz en el que la energía totalizadora de ese nuevo lenguaje abandona la sustancia integral que el músico dispuso por instinto en su momento de crear, y luego esa abortación está presente en los escenarios, en la afinación, hasta en la imagen exterior del mensaje cuando por fin se hace posible verlo.

Tengo conciencia de que el público ve esta debilidad y no se libera: sufre.
Luego esta ausencia de totalidad, esa parcialidad, es el negocio del Rock.
El negocio del cual viven muchos a costa de los músicos, poetas, autores, y hombres creativos en general.

O sea, esta difamación de proyectos sólo adquiere relieve en esa “ganancia” que representa haber ejecutado el negocio, y solamente en ese nivel hay una aparente eficacia.

Es la parcialidad de pretender que algo que es de todos termina en definidas cuentas en manos de aquellos bastardos de siempre.

Este mal, por último rebote, cae nuevamente en la nuca de los músicos, y los hace pelota.

Luego de participar del juego, son muy pocos los que aun permanecen con fuerzas para impedir la trampa al repetir una y otra vez el juego mediante el cual expresarse, o simplemente arriesgar en el precipicio de la deformación un mensaje que por instintivo es puro y debería llegar al que lo recibe tal cual nació.

Este juego pareciera ser el único posible (hay mentalidades que nos fuerzan a que sea así).

Lo importante es que hay otros caminos.

Luego de haber caído tantas veces antes de ejecutar esa caída final, parábola definitiva en la que se cierran los cerebros para no amar ni dar, hay muy pocos músicos que pueden seguir conservando ese instinto.
DENUNCIO SIN EL LIMITE DE LA DENUNCIA
A LO QUE NO RECIBE DENUNCIA
A LO QUE LA DENUNCIA TRASPASA
A ALGO PEOR QUE LA DENUNCIA.

Denuncio a los representantes y productores en general, y los merodeadores de éstos sin excepción, por indefinición ideológica y especulación comercial.

Ya que estos no se diferencian de los patrones de empresa que resultan explotadores de sus obreros.
O sea, por ser los engranajes de un pensamiento de liberación a quienes no les interesa que toda la pieza se mueva, dado que al producirse el más mínimo movimiento, serían los primeros en auto reprimirse y dejarían por tanto de participar en la cosa.

Denuncio a ciertas agrupaciones musicales que se alimentan con esas mentalidades no libres, a pesar de contar con el apoyo del público de mente libre.

Denuncio a otros grupos musicales por repetitivos y parasitarios, por atentar contra la música amplia y desprejuiciada, estableciendo mitos con imágenes calcadas de otras músicas que son tan importantes como las que ellos no se atreven a crear ni sentir.

Denuncio a los tildadores de lo extranjerizante, porque reprimen la información necesaria de músicas y actitudes creativas que se dan en otras partes del planeta, y porque consideran que los músicos argentinos no pueden identificarse con sentimientos hoy día universales.
Además es de prever que si estos señores desconocen que la Argentina provee a su música nuevos contenidos nativos, ellos mismos están minimizando la riqueza de una creación local apenas florecida.

Denuncio a otras mentalidades por elitistas y pronosticadoras del suceso de la muerte de algo que por instintivo no puede morir antes de la vida misma.
Denuncio a las editoriales “fachas” por distribuir información falsa en sí misma, y por deformar la información verdadera para hacerla coincidir con las otras mentalidades a las que denuncio.

Denuncio a los participantes de toda forma de represión por represores y a la represión en sí por atañer a la destrucción de la especie.
Denuncio finalmente a mi yo enfermo por impedir que mi centro de energía esencial domine este lenguaje al punto que provoque una total transformación en mí y en quien se acerque a esto.

El rock, música dura, cambia y se modifica, en un instinto de transformación.

http://www.youtube.com/watch?v=rREkMHeLIIM

TEMA DE POTOTO - ALMENDRA

Hoy, mas que nunca, como siempre, cuando se van, porque la pena pudo mas, porque el dolor gano la batalla, porque el brillo no fue suficiente, porque la muerte es tan injusta como la vida misma, ESTAMOS APRENDIENDO COMO ES LA SOLEDAD.

GRACIAS LUIS POR LA LUZ, LA MAGIA Y LA POESIA. TU EXISTENCIA CAMBIO MI VIDA PARA SIEMPRE.

"Si la lluvia llega hasta aquí voy a limitarme a vivir. Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena."

LUIS ALBERTO SPINETTA